Miedo

Soy valiente para mucha gente, porque confunden con valentía el no tenerle miedo a las cosas más simples, como al cambio, a un corte de pelo, a un nuevo trabajo, a un corazón roto, a una caída, 

al amor... Pero no saben que eso no es ser valiente y que le tengo miedo a las cosas que en realidad importan, como a que no haya nada después de la muerte o a equivocarme al criar a un hijo. Eso es lo que realmente vale. Y yo, señoras y señores: soy una cobarde.

Visitando fantasmas

LM: De repente entro a tu blog para ver si sigues muerto, o era un simulacro, o tu pseudo despedida del mundito virtual. Sigues muerto...

GC: De repente entro a tu página para ver si sigues vivo. Y sí, sigues vivo, pero dormido. Sigues vegetal.

AV: De repente entro a tu Facebook para ver si eres feliz. Sigues ahí, quiero pensar que sí, que sigues haciendo arte y creyendo en la esperanza. ¿Sigues ahí?

Hola.

diente de tiburón

diente de tiburón
mi conejo adentro (soy la luna)
y piernas abiertas (debe ser buena suerte)
debí dejar atrás sus letras
escondidas en un prólogo
en una excusa (en el miedo de mi inocencia)
yo me burlo de las leyes de gravedad
porque las provoco con mi ira
y mi paciencia
diente de tiburón (ojo de venado)
con tus dientes puntiagudos
le diste más rayas al tigre
vestido de liebre
se me metió adentro (metafóricamente)
como espada en la piedra
como ola en la playa
sólo con buena suerte
te abriría las piernas de mi alma
debí dejar atrás el arte
quizá sólo sobre mi espalda
mi conejo, mi liebre,
mi muerte muerta (y vírgen)
perforada por un colmillo
de bestia marina
con líneas de selva o de coca
o de whisky arrollado
en el epitafio
de la tragedia más ridícula (y por todos esperada).

Dice el Chango #100...

"Que el propósito de los recuerdos sea otro diferente a vomitar de melancolía".

y eso me quedó como anillo al dedo. 
¡este blog se ha convertido en el vomitorio de mis melancolías!

Iker

Recuerdo me contó por vez primera de la espera. Yo estaba en la biblioteca de Coronado y me salí para tomar la llamada.

Memorama

Me vienen a la cabeza snapshots, recuerdos como estrellas fugaces y me remueven sentimientos y me pongo a pensar en el pasado. No sé si interpretarlo como un síntoma de la vejez o del olvido, como si las memorias vinieran a asomarse, a despedirse, a visitar por última vez antes de guardarse en el archivo muerto y desvanecerse en el olvido. Será eso? O simplemente una cursi melancolía cuando el pasado (visto desde el presente) se vuelve una caricatura de lo que fuimos...

Crema

Recordé sus gustos,
conversación astral,
Las canciones que oíamos...

y

anoto un celular como si fuera a llamarte

tijuana

por cierto me acabo de acordar que hace unas noches soñé que había venido a tijuana antes del 2001. qué raros son los cursos paralelos del pasado.

lunapoesíalibros

aquí van un copy-paste de martignon porque me gustó el último verso:

Cuando hay noche y luna, canción y poesía, libros
Y miradas, besos y pasiones, cuando se crea de verdad y no se vive de mentiras...
No hay muerte temprana para los amantes, porque antes que nada me debo a la lealtad de amarte,
sin importar que el haya caídas graves, no me importa, quiero
Llevar mi última esperanza a tus ojos,
Y alcanzar el destino juntos... Hacerte el amor, penetrarnos,
Juntarnos todo, líquidos, sangre, lágrimas, saliva,
Mieles y sales, espíritu y carne...
Y amarte como enamorado en este fin del milenio, del tiempo, de las eras,
de las historias antes conocidas
lo hemos perpetrado.
seremos eternos mientras nos pensemos...

mmmm...?

le debo preguntar a FI? tengo curiosidad por saber si habló alguna vez de mí, aunque fuera mal, jajajaja...

18 y 27

cuando se acerca el final, la perspectiva pierde sentido
o nada tiene sentido
o casi casi como que la pérdida de perspectiva es un presagio del fin
palabras repetidas
sin celo "femenino",
sólo un poco de tristeza por el copy-paste tan mecánico
tan vacío
tan programado
¿los fantasmas tienen memoria?

está claro que sí
ahorita el tuyo me está recordando
y ese recuerdo, en el mundo de las almas,
es como un rasguño en mi cerebro
un llamado a que te recuerde también
y como no conozco tu tumba
voy a las ruinas de tu blog
al panteón de tus palabras
con enlaces muertos, absurdos

recuerdos del hoyo que llamabas enfermedad
(la que realmente es norma, no excepción)
y el lente por el que veías la ciudad
no estoy de acuerdo
la conozco y no me parece asquerosa
pero yo no tengo un perixcopio,
tengo un  kaleidoscopio y a veces unos lentes 3D
¿será por eso que?

no existes, ya no
tus botas sucias
tus poemas enfermos
las líneas de tus muñecas o de tu coca
tu chamarra negra
la orina en la calle
el sexo cibernético
tu mujer inglesa
tu modo de vivir arriesgando siempre la vida pero sin arriesgarte a vivir
la niña de dieciocho
tu deseo de olvidarlo todo
no recuerdo nada de eso
porque nunca te vi
¿cuál era mi nombre de usuario?

oblivion

qué mamada. a dónde se van las cosas que no se quedaron guardadas en los pininos del internet, allá por el 2000 o 2001.
espero que no se vayan al lugar donde desaparecen las memorias que no se escriben, que no se cuentan. a dónde van los secretos después de la muerte? a dónde va la muerte o dónde está la muerte? quizá en un lugar llamado silencio esquina con olvido? que cagadero de secretos deja el silencio como la carta de bethoven. soberana pendejada es la pérdida del tiempo en el olvido.

Capa voladora

Martignon, te acuerdas de la niña aquella que volaba y escribía poemas que un día convertiría en canciones? Yo tampoco.

foto

vi una foto, pareces menso y ya me dio hueva andar de metiche... jaja!